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viernes, 11 de septiembre de 2020

HORMIGUITAS & HORMIGAS: Poema de Nauro Torres Quintero

 "El alma es la forma de un cuerpo organizado, dijo Aristóteles. 

Pero el cuerpo es precisamente lo que dibuja esa forma, 

la forma de la forma, la forma del alma".

                                                                                                                                        Jean -Luc Nancy
NAURO TORRES
2.020
D.R.A.

 

La santandereana se cotiza por lo demás,

menos por la cabeza, escribió el ventero,

cuando una dama recateando el precio

de una libra de culonas, negociaba.

Ellas, las santandereanas, no tienen precio;

no se conquistan con flores, ni flirteos;

no importa su piel, ni su estatura;

no se tranzan por el peso,

ni se conquistan con el brillo de las gemas;

entre las colombianas son la diferencia,

aman sin condición y son guardianas.

 

Aprécielas por su importe cerebral

su hidalguía femenina,

su escultural sustancia griega,

por el femenino señorío de sus genes;

por su esencia trascendente al respirar;

por la belleza encarnada en sus almas,

y encontraras un perpetuo amor leal.

Si la semejas con un insecto:

una hormiga y una abeja son análogas;

si la asimilas a una flor, es un jardín;

sí buscas una socia, es la precisa.

 

Si buscas una amante, no es apropiada,

es selectiva y amorosa, cual paloma;

si buscas un pasatiempo, ellas no tienen tiempo,

pingüinas con ramas de olivo en sus nidos, son;

sí agredes el nido y sus polluelos,

 cisnes blancos, son.

 

Las futuras reinas del gusto guane

son escasas y cazarlas es un rito;

en su aposento en las breñas y planadas

desde el día anterior limpian alrededor del agujero

las cargueras que nutrieron el hormiguero

mientras los alcaldes vigilan y controlan

cual soldados el rito anual de la desovada.

 

Hay que esperar la cuaresma;

aguardar que llueva abundante el día anterior,

y en caliente el sol en la mañana,

atalayarlas al salir del hormiguero

antes de volar a la luz

para ser fecundadas por machos

que surcan tras ellas centellando.

 

Ya fecundas y sin alas,

Se desploman con lentitud a la madre tierra

a empezar cada una su hormiguero

con herederos soldados protectores

y arrieras en trasteo laborioso

en rondas día y noche trasladan pedazos de hojas

nutriendo el milagro de la vida.

 

Tostadas lentamente en tiesto de barro,

sin alas, sin patas y cabeza

brotan de sus entrañas un aceite

y al atezar con paciencia de Job

expelen un olor penetrante y atractivo

que despiertan el paladar de propios y extranjeros.

 

Son apetecidas por los de abajo, 

los del medio y los de arriba;

los de la derecha, la izquierda y los del centro;

es un entremés que nos enseñaron a degustar, los guanes.

 

Entre las hormiguitas y las hormigas

es intrincado establecer su aroma,

el deleite es único e inconfundible;

a las primeras, mírelas con respeto y admiración;

y a las segundas, pruébelas con paciencia y deleite;

ambas son únicas por su sabor y por su cola.

miércoles, 9 de septiembre de 2020

Tus ojos de avellana: Poema de Nauro Torres Quintero

 

“Si me vez por alguno de tus pensamientos

abrázame porque te extraño”

Julio Cortázar.

NAURO TORRES

2.020

D.R.A.

 


Tus ojos son tu gracia;

  ventana de tu alma, son;

 lampara de tu cuerpo, brillan.

 

Atraen sin proponértelo;

hipnotizan y dejan sin resuello;

magnetizan y atalayan;

someten e indagan.



Bajo la sombrilla de tu pelo dorado

tus ojos incisivos desviaron mis miradas

y en las pecas de tu rostro

encontré la belleza de cara.

 

Tu nariz ancha y gacha

cual escudo protector

me empujó a la cueva

de tus labios.

 

Aristas provocadoras y sensuales

con aroma de avellanas

tus cafés ojos me postraron

y de rodillas, peregrinando estoy.

 

Distante y ausente estas;

en brazos de otro, duermes;

y él, succiona el aroma del café

y contempla plácido

tus ojos de avellana.

 

Tus pecas cual penumbra

persisten en el espejo del tiempo

a la espera que la neblina del pasado

anuncie un amanecer, cual hoja blanca.

 

Y volver a escribir un par de versos

cargados de esperanzas

esperando al mañanero sol

que convierta los fríos recuerdos

en llamas que aviven el mañana.

martes, 8 de septiembre de 2020

REMEMBRANZAS DE UN ZURRÓN: Poema de Nauro Torres Quintero

 

"Tengo una teoría que cuando uno llora, 

nunca llora por lo que llora. 

sino por todas las cosas 

por las que no lloró en su debido momento"

Mario Benedetti.  

NAURO TORRES

D.R.A.

2.020

 

Entre ellas y ellos, el tacto es conexión;

 se derriten ellas, con erógenas caricias;

es éxtasis personal;

desatienden a ellos, iguales necesidades.

 

Ignoran el pubis que es un fósforo,

desconocen el deleite similar al punto g

que tiene el perineo;

relegan la sensibilidad del escroto;

no hay equidad en el placer.

 

Miembro ejercitado, se atrofia;

  sensibilidad, pierde;

y el de dar y no recibir,

 costumbre se hace normal.

 

En la vacada, el reproductor se aprecia

contemplando armonía y equilibrio del escroto;

cumplida la función reproductora,

en el matadero termina el toro.


 

En otrora el finquero, el escroto reclamaba,

embolsaba piedras con fresca ceniza o cal

 colgando en un barraganete

del rincón de los aperos;

la gira al natural.

 

A los dos meses a más tardar,

el cojón estaba listo para echar

 grapas, martillo, y puntero;

viajaban en el hombro del finquero

templando aquí y allá, cercas del lindero.

 

Vaca caída, vaca carrangueada;

del cuero, con finura de sastre

se trazaban y cortaban las dos partes del zurrón,

 solapas y cordones para coser los laterales

y dar horma a la jeta,

ya curados con ceniza o sal

 atarugados con arena cada zurrón.

 

En un par de zurrones,

un tercio de miel se embazaba

cada uno con seis arrobas;

el viejo Agustín, con habilidad pasmosa,

alzaba sobre la enjalma del viejo titán,

mientras yo, con una orqueta

al otro lado del macho, equilibraba.

 

Con pericia mi padre ataba los zurrones

con el jurado que ajustaba con las manos y los pies,

y enyuntados el par de zurrones,

cual coito, viajaban a los lados del espinazo

del manso mular sin fecundar.

 

Con la sobrecarga del mismo cuero

de enjoyada vaca y en la punta,

el garabato de apretar;

la carga de miel viajaba sin aflojar

                   hasta diez horas viajaba sin descansar.                        

 

En el pecho del titán, el pretal tejido en fique

soportaba enviones del animal,

cuesta arriba por barriales y barrancos;

la baticola de badana y rejo

argollaba la raíz de la cola del jumento

evitando en una bajada

que la carga de miel

terminase en la cabeza del mular;

 

y yo, como una garrapata

 asido a la crin del macho, viajaba sin parar

arrastrado por la cola del animal.

 

En el caballo cinco pesos 

se cargaba un palao de miel;

la mitad de un tercio de miel

 que transportaba, el titán;

y la caja trabada en roble;

igual a medio palao cargaba

a la espalda mi padre sin chistar.

 

Hoy los zurrones de cuero son historia,

más no su connotación al chino de los mandados;

zurrón le señalan cuando no hace caso,

o las tareas asignadas en la escuela

las olvida sin afán.

 

Escasos son los trapiches que cocinan miel;

la panela es producto natural,

por su proceso y nombre

merece denominación de origen

antes que algún avivato el nombre registre

despojando de la riqueza campesina

 este matrimonio inmaterial.

sábado, 5 de septiembre de 2020

EL BESO ROBADO: Poema de Nauro Torres Quintero


 

 

“Y así, sin tener nada que ver el uno con el otro, se encontraron.

Porque acaso para eso andaban en este mundo”

Julio Cortázar.

NAURO TORRES Q.

2.020

D.R.A.

 

Fue una noche con llena luna

de una navidad del sesenta,

que probé por primera vez,

     un beso con sabor y aroma de mujer.

Pinturas Famosas 

Fue por el camino real

jugando los aguinaldos;

temblaba como una rama

en los vientos de agosto.

 

Era el pago por ganar

un beso robado

en el juego de aguinaldos

en una navidad campesina

en tierras de Jarantivá.

 

Como fue un beso robado,

el deleite fue minúsculo

pero el sabor a pomarrrosa

y el olor a guayaba

persisten aun, así yo quiera,

solazarme con besos legales.

 

 

He intentado olvidar

porque robar es pecado

pero el gusto y el olfato

me mantienen enviciado.

 

Una vez intenté

besar a ojos cerrados

pero la luz de la luna

me trasladaron al pasado

aunque eran besos legales

no cataban ni olían a lo robado.

 

Tocará besar de día,

así sea imaginados

pues la distancia social

nos los tiene vedados.

 

Un beso sin gustillo y perfume,

insulso y desaborido

sea legal o robado;

es  displicente besuqueo

que se olvida con  suspiros.

 

Después no digan las doncellas

porque no apresan un amor;

la vida es un aguinaldo,

sin preguntar, pero responder;

no hay gardenias sin aromas

y piña sin sabor.

 

 

 

jueves, 3 de septiembre de 2020

Suspiro por ti, ¡Guabinera Veleña ¡ Poema de Nauro Torres Quintero

 

"Cuando bailas puedes disfrutar 
el lujo de ser tú mismo". 

Suspiro imaginándote,

suspiro mirándote y contemplándote,

suspiro oyéndote guabinear,

suspiro escuchándote coplear,

suspiro viéndote bailar,

suspiro cuando me miras,

 sin mirarme.

Hoy es ViernesREINA NACIONAL DE LA GUABINA Y EL TIPLE EN HOY ES VIERNES -  Hoy es Viernes 

¡Suspirando me mantienes

Guabinera veleña ¡

 

Tu blanco sombrero de paja,

protege el misterio de tu cabello trenzado,

 cual catarata se precipitan tus trenzas,

 torres gendarmes de tus volcanes.

 

Sombrero de blanca paja

y cinta negra que abraza la corona,

guarece tu rostro de afrodita

sombreado por tus delineadas cejas convergentes

en tu nariz respingona y embrujadora.

 

Bajo tu entrecejo,

                 tus simétricos ojos almendrados

que brotan de las cuevas misteriosas

de tu femenino semblante,

que iluminan mis tardes, noches y mañanas.

 

 Bajo el manto protector

de tu trompita estilizada

manan tus medios labios iguales

cual discretas maduras guayabas

 escondiendo la cavidad 

de tu epicúrea boca de frambuesa.

 

Tu guarecida escultura señorial,

escondida bajo abierto y negro pañolón,

atrae como angelitas a la miel,

las miradas masculinas en tu camisón.

 

Si es amarillo, te sueño a mi lado al amanecer;

sí es azul, ansío vivir contigo en el infinito:

sí es verde, dormito entre tus brazos en la floresta,

y sí es rosado, fantaseo de amor.

 

Codicio ser hilo de arco iris

y estar siempre bordado

en tu colorido camisón

para apagar tus volcanes

cuando hagan ebullición.

 

Apetezco ser bordado 

por ti en tu falda negra

y cubrirte también del sol 

desde el ombligo hasta el tobillo

y solo permitir que otros te miren

tus delicados pies de diosa griega

cuando danzan con finura y delicadeza

en veleño torbellino        

 

Desabotonar tu colorida falda de algodón

Desarroparle la combinación

al ritmo de un moño entre los dos

y descubrir el misterio de mujer

que pudorosamente escondes

con honor entre los pliegues

de su negra pollera negra

bordada con el prisma del color.

 

Soltar con delicadeza los cordones

de tus alpargatas de fique y algodón

mientras acaricio con mis labios tus falanges

y contemplarte, tal como Dios te trajo al mundo

trenzando el moño primaveral.

 

Bailar tras de ti cual perro al amo

babeando mientras te escabulles

con pasos cortos y armoniosos

alborotando mi curiosidad,

mientras levanto el bordón para agilizar el paso

 alistando la ruana para cualquier necesidad

intentando alcanzarte, sin alcanzar.

 

¡Suspirando me tienes, guabinera veleña ¡

 

No valió coplearte con picardía y empeño,

otra vez tu fino coqueteo

me dejó suspirando entre zambumbias,

cucharas, chuchos y alfandoques

mientras apago mis deseos

regresando al rancho caminando

soñando despierto para volverte a ver

así sea bailando el tres en el próximo

festival veleño. 

NAURO TORRES Q.

D.R.A

2020 

 

viernes, 28 de agosto de 2020

Beso eterno: Poema de Nauro Torres Quintero

 

 

“Por una mirada, un mundo;

por una sonrisa, un cielo;

por un beso…yo no sé

que te diera por un beso”

Gustavo Adolfo Bécquer

Beso eterno

Cual gotitas de rocío en una Margarita

sudaban sus tiernos labios de doncella

vírgenes de un roce masculino. 

 

Los suyos a sabor de azahares;

y los míos, a sudor. 


 

Fue en el tren del medio día,

ese gusano largo que trepaba

por las hondonadas y laderas de Santander.

 

Tren que nos juntaba unos minutos

y nos separaba, meses.

 

Fue un roce fugaz y angelical

 una fusión de inherencias,

una mutación espiritual.

 

Transcurrieron  años varios

para compartir manojos de besos;

muchos años más, trabando dos vidas.

 

Unos creen que el tiempo es circular;

otros que es lineal;

otros que es cíclico;

y, otros que es espiral.

 

Lo cierto es que se esfuma

signando huellas indelebles

en quienes, aún recuerdan para sobrevivir.

 

Fue un beso anhelado, pero tétrico;

mustio con el último suspiro

 emanado de su cuerpo muerto.

 

En el primero, ella cerró los ojos

por timidez y castidad;

el postrero, fue lóbrego.

 

Vi como la muerte le ahogaba

y abrazaba sin permiso

la circulación de la sangre

desde sus pies de Juno

hasta la cabeza de Afrodita.

 

Moría en mis brazos;

sin poder evitarlo;

se esfumaba, sin mí;

 solo aparcaron la gavilla de sus recuerdos

y el lozano roció de sus besos.

 

Intenté atrapar con mi boca

y con mi ser;

su último beso;

pero sus labios de madre, esposa y amante

ya estaban muertos.

NAURO TORRES

2.020

D.R.A. 

 

Gilberto Elías Becerra Reyes nació, vivió y murió pensando en los otros.

      ¡ Buenas noches paisano¡ ¿Dónde se topa? “ En el primer puente de noviembre estaremos con Paul en Providencia. Iré a celebrar la...