LA POMARROSA FLORECE, PERO NO TIENE POMORROSAS

 

La soledad no tiene nacionalidad, ni raza, ni credo, ni horario; tampoco espacio. La soledad invade el alma o el corazón en quienes viven en las urbes como en las veredas, en las cárceles como en los templos, en los bares como en las fiestas, en las calles como en los caminos; viajando en mula o camello,  en carro o en avión. 

La soledad habita en todas partes; en los rincones, en los cementerios, en los asilos, en los hospitales,  en los centros comerciales, en las habitaciones, incluso en las camas nupciales.

La soledad es un estado de ánimo. Una emoción que facilita evocar lugares, momentos, circunstancias, personas, incluso a animales, aves, arboles, senderos, acantilados, lomas y valles.

La soledad es la aliada de los amantes, es la anhelada por los escritores, es la invocada por los devotos, es la esperada por los atracadores, y es la requerida para aflorar los asuntos del alma y el corazón. La soledad es la compañera del anciano abandonado por sus seres queridos, de los enfermos abandonados en los hospitales, de los presos, incluso de los guerrilleros en las escondidas selvas de Sudamérica.

Gracias soledad por estar hoy, en mí. 

Escribo desde la ciudad  mayormente poblada por los desplazados de la violencia desde la guerra de los Mil días hace 119 años, por los de la guerra bipartidista de mitad de siglo  y por la actual que lleva mas de sesenta años, con solo perdedores. Escribo desde Bogotá, desde una torre con numerosos apartamentos encerrados como estivas, poblados por desconocidos sin parecerse a las hormigas o a las palomas, pero sí, seguros ante la inseguridad de la ciudad.

La soledad es mi aliada. Aliada para evocar a la reina de mi soledad, pues es ella, la que me posee en mi soledad. Ella con sus recuerdos quien invade mis sentidos, mi cerebro, mis emociones, mi ser.

 

Aparece en mi soledad  con su cabellera larga cubriendo su espalda, adornando su rostro, escondiendo su sonrisa, ataviando su misterio, ocultado sus deseos, y negándome su amor. 

Si, aparece en mi soledad como una brisa mañanera, o, un leve viento al atardecer; aparece en la loma en la que posa una prehistórica piedra; aparece, unas veces de pie, otras sentada, pero siempre difuminada entre la pradera y el monte, entre la luz del sol o de la luna.

Su imagen se hace tan real que corro a encontrarla, pero al estar en el lugar donde la imaginé solo encuentro su aroma, el aroma a pomarrosas.

 

Ella no esta para verla y admirarla, pero al igual que otrora, la admiro sin tenerla cerca o distante, pues de ella queda su aroma y su historia convertida en aliciente para esta vida que se quema lentamente cual cera de una vela encendida siempre en esa loma donde por primera vez me dejé quemar por sus labios inocentes y me sentí arrullado siendo adolescente.

 

Esa loma, poseída por la piedra prehistórica que es abrazada desde medio siglo atrás por un pomarroso, sigue hidalga, incólume, dominante, observadora y a la vez, testigo muda de un amor que floreció en ella y 28 años después es depositaria del ultimo deseo, en su ultimo suspiro de la despampanante mujer de cabellera larga con la que protegía su virginal belleza.

 

La loma sombreada por arrayanes, pinos y pomarrosas, tiene aún el pomarrosa enamorado de la piedra prehistórica, la que abraza noche día con su  tallo del que salen como dedos numerosos gajos con sus ramas con colores entre el verde y el rojo oscuro que, dos veces al año, cambia su color tornándose blanco crema por numerosas flores que atraen desde avispas hasta abejas, desde colibríes hasta copetones, desde chagualas hasta angelitas.

Pero los arboles como las piedras también se enamoran. La reina de mi soledad dio su ultimo suspiro un 13 de noviembre del primer año del siglo XXI, y momentos antes de hacerlo en nuestro lecho nupcial, me solicitó en voz entrecortada -salida mas del alma que del corazón-, que la llevara a la loma a vivir eternamente conmigo junto a la pomarrosa. 

Desde el 2000, el pomarrosa florece pero no da pomarrosas, pero siempre en la cúspide de ese montículo de tierra poblado por arrayanes, pinos y pomarrosas se respira el aroma de las pomarrosas.

Desde entonces mi soledad tiene el aroma  de la mujer que esta presente con su sangre y sus costumbres en cuatro hijos que ocasionalmente visitan el pomarrosa cuando deciden abandonar la ciudad y sus trabajos para ir a descansar en la finca La Margarita, en tierras de Jarantivá en Puente Nacional, Santander, Colombia.

Casa en la que nació la musa de este relato.

 

Con el debido respeto y sin permiso, acompaño esta historia con un poema inédito de Don Pedro Antonio Mateus Marín, quien fuera huésped por varios meses de la musa que inspiró esta historia que acaba de leer.

TE EXTRAÑO, AMOR.

Heme aquí amaneciendo

Junto al mar salobre

De mi soledad inmensa.

La extensión límite de soñar

Me ha dejado huérfano

En las arenas de la orilla.

Ya no habrá paz,

Me dice al oído la canción del oleaje.

La espera me tortura el alma

Y la esperanza se me agota

En los labios resecos

De tanta ilusión nacida

En el humus de mi propia vida.

Prefiero no mirar

La distancia que de la tierra prometida

Me separa,

Y cerrar los ojos

Para creer que Dios me dará la mano

Para ir a ella

Cuando la plenitud del amor

Haya llegado.

Bogotá, agosto 30 de 2015

NAURO TORRES Q.