Recuerdos sin arenas, poema

 

 

“El poeta es el sacerdote de lo invisible”

Wallace Stevens

 

 

Poema 300

            03/03/2023

Inunda los ojos las lágrimas tribuladas,

 deprimen, naufragan; sobreviven

en el mar de la nostalgia y los recuerdos.

 

                                     Foto tomada de internet

Las olas de la calma nadan al corazón,

mi alma se regocija por el perfume

que franquea el halito del Naciente.

 

Navego sin rumbo añorando

un puerto por musas poblado

atracando en la orilla del olvido.

 

En una, tus cabellos negros;

en otra, tus sonrisas tiernas;

en una, tus labios adiposos;

en otra, tus besos melosos.

 

Retorné tras tus arenas

en el puerto del reencuentro;

solo encontré polvo en la ensenada

y tus recuerdos tornaron

 mustias lágrimas; y un ciclón

 arrastró tus recuerdos sin arenas.

Basta que alguien te mire para ser un recuerdo, poema

 

“El sueño es un arte poético involuntario”

Immanuel Kant

Poema 299

              03/03/2023

 

Caminas silenciosa en la alameda;

los vástagos de los álamos

te contemplan extasiados;

 se mecen las hojas

en el viento de tus miradas.

 

Transitas por las calles empedradas

 por el esquivo horizonte escoltada

del ocaso que se asoma en las montañas;

a tu paso, impregna tu perfume

a níveas paredes y tejas arreboladas.

 

Tus fugaces miradas a tu paso,

escudriñan silenciosas a las mías.

Fui una leve brisa desde el anden

opuesto a la pasarela en la que caminabas.

 

Tus miradas: perennes recuerdos,

no solo en mí, sino en los que te miraron

con los mismos lentes de mis gafas.

Te ansío a lo viejo, poema.

 

 

“Me gustaría mirar

todo de lejos, pero contigo”

Mario Benedetti

 

 

Poema 251

                04/10/2022

Quisiera caminar contigo asidos de la mano por la vereda;

ambiciono transitar tras de ti en el bosque que sembramos;

apetezco sentarme junto a ti en la arena, frente al mar;

anhelo bracear en tus aguas para oxigenar nuestro idilio añoso.

 

Quisiera deslizarme por tu piel para perfumarme de ti;

anhelo esconderme silencioso en tus corpiños;

apetezco hacer melcochas en la ribera de la quebrada;

ambiciono cabalgar con tu compañía por el camino real.

 

Ansío amarte a lo viejo con los aromas de antaño;

quisiera amarte a lo viejo para restaurarnos en el ayer,

anhelo revivir las pasiones que otrora nos quemaban;

pero hoy, solo juntamos nuestras arrugas para calentarnos

y dormir ansiando arrebatadas pretéritas ilusiones

en la edad de la gratitud y los agradecimientos.

Cabestro, poema

  

“El recuerdo es el diario

que todos cargamos con nosotros”

Oscar Wilde

Poema 266

         07/02/2023

Para no quedarme en el rancho barriendo y lavando platos

cargando la múcura llena desde el ojo de agua al tendal,

mi madre me mandaba al oficio de cabestro para ayudar al gañán.

 

Los novillos de tiro los encerrábamos al atardecer

con buen pasto imperial, salvado, cachaza y sal

para que cogieran las fuerzas ayuntados en la madrugada.

 

Aprontábamos los arreos:

el yugo cornal para uncir los bueyes,

el perdigo, el timón y lanzadera,

los tirantes para atar el yugo a los cuernos,

la mediana y la clavija para asegurar el perdigo al yugo

y la lanzadera afilada para horadar la tierra,

aperando con premura la yunta de bueyes de tiro.

 

Ya en el tajo del solar o en la labranza anual

aunábamos los bueyes, atábamos con la coyunta

el yugo y la lanzadera y empezábamos a arar

la tierra y barrancos desde el amanecer hasta el ocaso.

 

El gañán que amansó sus bueyes, con pericia en su mano derecha

empujaba el timón, mientras con la izquierda a los novillos de tiro

chuzaba con la picana para disminuir la tarea y descansar al sol desteñirse.

 

Y yo, en mi oficio de cabestro con un largo varejón

reposado en la mediana, guiaba la yunta de bueyes

para un lado, para otro surqueando a la misma distancia

facilitando el apaleo fragmentando los terrones y barrancos

removiendo el suelo, zanjeando en contra de la escorrentía.

 

Hoy se extinguen los gañanes, los cabestros son historia,

a los novillos castrados no se amansan, no se ayuntan;

son contados los labranceros que acarician la tierra con azadón;

hoy los niños, no trabajan, van a la escuela, no a jugar,

les informan que la rusa es oficio de iletrados y bestias

y desde muy jovencitos a la ciudad van a dar

a ranchar en las lomas en casuchas de madera.

A Santander, poema

 

 

 “Cuando todos los ciudadanos no tienen los mismos derechos

en todos los territorios, ya no hablamos de derechos sino de privilegios”

Rosa Díez

Poema 284

          08/0372023

 

 

Cresta del oriente colombiano

poblada por descendientes guanes, chitareros,

 laches, yariguies, muiscas y agatáes.

 

Conexión de chasquis, invasores y comerciantes,

moisés de independencias y libertades colombianas,

galería de arqueología, naturaleza y bellas artes,

cirio de la petroquímica, avicultura, y agricultura,

mostrador de bocadillos, amasijos y almojábanas,

feria del café, la panela, el cacao, la piña y ganados,

puerto multimodal interior, corredor turístico exótico,

pentagrama de guabinas, torbellinos, bambucos, vallenatos y carrangas,

yunque de habitantes laboriosos y pasarela de mujeres bellas,

hontanar de los ríos Fonce, Opón, Carare y Lebrija,

hervidero de hormigas culonas y gastronomía exquisita

paraninfo del agroturismo, la aventura, la historia y la cultura.

 

Vélez, la provincia primigenia en la historia, el folclor y la música,

Guanentá, la provincia del germen comunero y el turismo,

Comunera, la provincia que guarece la historia santandereana,

Yareguies, la provincia de maderas finas, aguas y ganados

García Rovira, la provincia de paramos,  bosques, fauna y flora,

Soto Norte, la provincia despensa de la zona metropolitana:

Girón, ciudad señora y colonial,

Floridablanca, centro hospitalario de Santander

Bucaramanga, capital del oriente colombiano.

 

Ariscas tierras santandereanas

asentadas por moradores sin iguales,

cuna de mis ancestros y maestros,

cesto de mi nacimiento, bulevar de mis amores,

nostalgias, sueños y desvelos,

poseedor del gran cañón de Chicamocha,

paraje con paisajes singulares;

a ti, Santander, mi departamento,

 me encumbro con respeto y reverencia.

¡Ansío llorar¡

 

 

“Los poetas son hombres

que ha conservado los ojos de niño”

León Daudí

Poema 294

 DRA

Hoy, ansío llorar mi pena

cómo no he llorado tanto;

deseo llorar mi llanto

en esta noche sin luna.

 

Que mi tristeza brote

 sudorosa en mi frente

secando mis labios

y evaporando mis agobios.

 

Para acariciar mis lagrimas

hoy ansió llorar más penas

y ojear mis manos

como flores secas.

 

Ansió atisbar en mis ojos

arreboles en ocasos muertos

y que mi corazón palpite

con suspiros lentos.

 

Codicio oír voces idas

y otras voces venidas

mientras el cansancio

congela mis heridas.

 

Quiero verme en el llanto del viento

como las rosas lloran en invierno

y mis lagrimas discurran al infierno

para no sentir mis penas creciendo.

Nauro Torres Quintero 

¿Qué es abril?

 

 

“Ni abril sin flores

ni juventud sin amores”

 

Poema 177

              29/04/2022

 

Cuarta parte del año,

mes primero con 30 dias.

 

Es puerta, ventana e infinito;

es de afrodita,

tambien de venus.

 

Es tuyo,

es mío, es de los poetas.

 

Ubre del que manan flores,

brotan frutos.

 

Es lluvia,

es siembra,

es inundación.

 

 Es lozanía y hermosura,

 gracia y amor,

 frio, frescura y vida.